И тополя уходят - но нам оставляют ветер...
Смотрю в эти черные, как смоль, глаза с уловимым хитрым восточным разрезом, и меня захватывает вихрь, уносящий далеко, на границу яви и вымысла. Реальность растворяется в тишине, полумраке и горьковатом запахе табачного дыма. Римские легионы, идущие на юг, и случайный взгляд одного из бруттиев, или крестовые походы, Ближний Восток, тишина ночи у костра, шелест флагов на ветру, или шершавый албанский с балканской кровью, перемешанной с турками, и очутившейся на берегу Ионического моря, благодаря Сандербергу, над Сибарской равниной некогда Великой Греции, или отдаленный звон толедской стали, стук копыт и шепот на испанском. И в этой черной бездне отражаются мои голубые глаза, я вижу свои длинные пальцы, кажущиеся молочно-белыми, скользящими по его смуглой коже.
Каждый раз я гадаю, воспоминания ли или вымысел? словно я знаю этот взгляд столько веков, жизней,.. И не вижу, и не могу вспомнить, чем они заканчиваются.