И тополя уходят - но нам оставляют ветер...
Написала письмо К. Оно вышло ужасно глупое. Маленькое, всего пять строчек. В голове кружились мысли, и текст с выверенными заранее фразами был готов, но стоило только начать писать, как все смешалось. Письмо получилось официальное, с дежурной, хотя и искренней благодарностью, с легким холодком. Совсем не то, что нужно было написать К.
...Вспомнилось, как нашла его записку на проверенном листке моей маленькой статьи в последний день занятий. Он удивительный.
...
- Quizas nos encontramos un dia.
- Para jugar al ajedrez... - dije sonriendo.
- Tal vez en Moscú! - dijo él saliendo del aula.
...Внезапно приходит понимание, мы еще встретимся, когда-нибудь и где-нибудь, но только не в Москве или Валенсии.
***
Последние дни, кажется, мы немного срывали планы, говоря о жизни в Париже, о литературе, о его романе. Он пишет ночами, иногда в кафе или в пути, неровным почерком в маленьких тетрадках, которые почему-то напомнили мне записные книжки Цветаевой.. с подшивками испанских газет внутри. И почерк поспешный. Он всегда куда-то спешит. Спешит жить.
И такие упоительные рассказы об осенних вечерах у родителей, в маленькой деревне, где в старинном доме сохранился большой камин, и вся семья холодными вечерами собирается у огня.
Его родители необразованы, всю жизнь прожили в этой деревушке. К. знает так много и имеет такой широкий кругозор, что просто не верится.
"Mi família sabe que estoy loco un poco, soy diferente. Yo tengo buena relación con toda mi família pero mis padres saben que soy independiente".
Улыбаюсь, в очередной раз заметив схожесть.
...Вспомнилось, как нашла его записку на проверенном листке моей маленькой статьи в последний день занятий. Он удивительный.
...
- Quizas nos encontramos un dia.
- Para jugar al ajedrez... - dije sonriendo.
- Tal vez en Moscú! - dijo él saliendo del aula.
...Внезапно приходит понимание, мы еще встретимся, когда-нибудь и где-нибудь, но только не в Москве или Валенсии.
***
Последние дни, кажется, мы немного срывали планы, говоря о жизни в Париже, о литературе, о его романе. Он пишет ночами, иногда в кафе или в пути, неровным почерком в маленьких тетрадках, которые почему-то напомнили мне записные книжки Цветаевой.. с подшивками испанских газет внутри. И почерк поспешный. Он всегда куда-то спешит. Спешит жить.
И такие упоительные рассказы об осенних вечерах у родителей, в маленькой деревне, где в старинном доме сохранился большой камин, и вся семья холодными вечерами собирается у огня.
Его родители необразованы, всю жизнь прожили в этой деревушке. К. знает так много и имеет такой широкий кругозор, что просто не верится.
"Mi família sabe que estoy loco un poco, soy diferente. Yo tengo buena relación con toda mi família pero mis padres saben que soy independiente".
Улыбаюсь, в очередной раз заметив схожесть.