У старого маяка, устроившегося среди самшита на скалистом мысе, никого. Есть только море, низкие-низкие рваные тучи и я, идущая по краю расщербленных, морщинистых камней. Маяк подмигивает, соленые брызги касаются раскрытых ладоней. Шаткое, едва уловимое равновесие над высоким скалистым обрывом, где ревущее море бьет волнами, сворачивающимися в кулак, за мгновение до удара. Кажется, что вот-вот достанет, утащит вниз, но равновесие стремится нарушить только ветер, а море молчаливо продолжает свою битву с рваным, вдающимся в воду косами, берегом.
Я сажусь на камень и смотрю на этот бесконечный поединок, на бессчетные оттенки света и отличие каждой волны от предыдущей. На губах вдруг чувствуются капли, потом другие начинают уверенно стучать по земле, - небо тоже решило коснуться меня. Рев моря отзывается внутри криком в молчании. Ветер треплет волосы, они мгновенно завиваются от дождя. Я промокаю, дождь беспощадно льет так, что среди соленых брызг и капель с неба, кажется, не остается ни кислорода, ни времени.
Улыбаюсь, чувствую ветер и холод, чувствую себя. Живую.
Моменты настоящего.