***

В моей жизни сейчас так много красивого моря и сильного ветра, что нужно только расправить парус.
.
Я обязательно напишу о декабрьском Неаполе, холодном закате на маяке Punta Rossa и новогодней Мальте.

.
В планах на этот год - Болгария (в гости к любимой С.), Лондон и Сардиния (с солнечной Ал.), Трапани, Ирландия (наконец увидеться с А., С. и познакомиться с рыжим Гарфилдом). Оставляю список открытым.

@музыка: 1988 - jimpster summer of love remix - youandewan

@темы: о личном

---

***

Если в середине декабря, попасть в больницу, то Рождество нагрянет неожиданно - в подарочном пакете от И., пришедшей меня навестить. И даже наличие красивого вертепа и елочки в холле отделения не напоминают о празднике. И только после выписки 23 декабря, праздник начинает чувствоваться в бесконечных пробках, рынках и спешащих повсюду людях с пакетами и упаковками panettone и pandoro.
.
В этом декабре впервые в жизни попадаю в больницу. Огромный город - Policlinico Umberto I - третья по величине больница Италии, клиника факультета медицины Сапиенцы.
Группы студентов и specializzandi, следующие за профессорами и врачами, и от них никуда не деться. Когда я говорю, что сама - dottoranda того же университета, они улыбаются и срабатывает что-то вроде отношения к члену родной гильдии.
Грамотные хирурги, внимательные, делающие все необходимые анализы, даже те, что кажутся неочевидными, чтобы не пропустить малейшей детали. Врачи приемного покоя, которые заходили меня навестить в отделение. L.S. - молодой, с ангельским лицом, светлый, кудрявый, голубоглазый, и, самое главное, с теплом, которое согревает после разговора с ним. М.А. - опытный, внимательный, решительный, работающий в экстренной хирургии и реанимации, передает привет моей маме, когда узнает, что она - их коллега.
Медсестры и медбратья в Италии имеют диплом бакалавра, а потому весьма грамотны, но, помимо прочего, максимально приятны в общении и стараются развлечь пациентов, отвлечь от боли и, конечно, помочь при случае.
.
Terza clinica chirurgica.
.
Приятно, что граждане ЕС могут не беспокоиться о страховке и получить всю необходимую помощь в других странах союза бесплатно, как дома.
В преддверии отправления.

@темы: Italia

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

***

Её судит толпа и считает слегка странноватой,
А она так упрямо живет в ожидании счастья,

У нее между ребер, наверно, прослойка из ваты,
А иначе бы сердце давно разлетелось на части.

Она бродит по лужам в резиновых красных сапожках,
И не прячет веснушки под маску тонального крема,

Она кормит с ладошки бродячую рыжую кошку,
И смеется в лицо самым сложным житейским проблемам.

Ей конечно непросто… Точней, ей действительно тяжко
Жить на свете вот так: ощущая и мысля.

И в глазах у нее, полагаю, стоят промокашки,
А иначе б от слез ее щеки, наверно, раскисли…

Она выбрала в жизни совсем непростую дорогу,
Но при этом так искренне верит и преданно любит!

И в душе у нее, что-то светлое, прямо от Бога,
А иначе б она уж давно разуверилась в людях.

(с)

@темы: стихи (из и-нета

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

tutte le strade portano a Roma

День с низкими серыми облаками, мелким дождем и южный ветром. Завтра будет Неаполь и волшебные вертепы на San Gregorio Armeno, самая лучшая babà в одном небольшом кафе, которое знают только неаполитанцы, крепкий и горячий кофе в знаменитом San Carlo.
Но сегодня все дороги ведут в Рим, где мы не встретимся.
...
Дороги сплелись
В тугой клубок влюбленных змей,
И от дыхания вулканов в туманах немеет крыло…
Лукавый, смирись –
Мы все равно тебя сильней,
И у огней небесных стран
Сегодня будет тепло.

(с)

@темы: inattese attese, Italia

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

***

.
Когда не хочется ничего говорить. Смотреть в окно и слушать треск дров в камине за спиной. Я дома.

@музыка: comfort you - eskimo joe

@темы: о личном, Italia

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

***

Люблю это стихотворение...

С теплом и мыслями об И., с которой вчера вечером вспоминали В.Полозкову и говорили о переводах.

***

ладно, ладно, давай не о смысле жизни, больше вообще ни о чем таком
лучше вот о том, как в подвальном баре со стробоскопом под потолком пахнет липкой самбукой и табаком
в пятницу народу всегда битком
и красивые, пьяные и не мы выбегают курить, он в ботинках, она на цыпочках, босиком
у нее в руке босоножка со сломанным каблуком
он хохочет так, что едва не давится кадыком

черт с ним, с мироустройством, все это бессилие и гнилье
расскажи мне о том, как красивые и не мы приезжают на юг, снимают себе жилье,
как старухи передают ему миски с фруктами для нее
и какое таксисты бессовестное жулье
и как тетка снимает у них во дворе с веревки свое негнущееся белье,
деревянное от крахмала
как немного им нужно, счастье мое
как мало

расскажи мне о том, как постигший важное – одинок
как у загорелых улыбки белые, как чеснок,
и про то, как первая сигарета сбивает с ног,
если ее выкурить натощак
говори со мной о простых вещах

как пропитывают влюбленных густым мерцающим веществом
и как старики хотят продышать себе пятачок в одиночестве,
как в заиндевевшем стекле автобуса,
протереть его рукавом,
говоря о мертвом как о живом

как красивые и не мы в первый раз целуют друг друга в мочки, несмелы, робки
как они подпевают радио, стоя в пробке
как несут хоронить кота в обувной коробке
как холодную куклу, в тряпке
как на юге у них звонит, а они не снимают трубки,
чтобы не говорить, тяжело дыша, «мама, все в порядке»;
как они называют будущих сыновей всякими идиотскими именами
слишком чудесные и простые,
чтоб оказаться нами

расскажи мне, мой свет, как она забирается прямо в туфлях к нему в кровать
и читает «терезу батисту, уставшую воевать»
и закатывает глаза, чтоб не зареветь
и как люди любят себя по-всякому убивать,
чтобы не мертветь

расскажи мне о том, как он носит очки без диоптрий, чтобы казаться старше,
чтобы нравиться билетёрше,
вахтёрше,
папиной секретарше,
но когда садится обедать с друзьями и предается сплетням,
он снимает их, становясь почти семнадцатилетним

расскажи мне о том, как летние фейерверки над морем вспыхивают, потрескивая
почему та одна фотография, где вы вместе, всегда нерезкая
как одна смс делается эпиграфом
долгих лет унижения; как от злости челюсти стискиваются так, словно ты алмазы в мелкую пыль дробишь ими
почему мы всегда чудовищно переигрываем,
когда нужно казаться всем остальным счастливыми,
разлюбившими

почему у всех, кто указывает нам место, пальцы вечно в слюне и сале
почему с нами говорят на любые темы,
кроме самых насущных тем
почему никакая боль все равно не оправдывается тем,
как мы точно о ней когда-нибудь написали

расскажи мне, как те, кому нечего сообщить, любят вечеринки, где много прессы
все эти актрисы
метрессы
праздные мудотрясы
жаловаться на стрессы,
решать вопросы,
наблюдать за тем, как твои кумиры обращаются в человеческую труху
расскажи мне как на духу
почему к красивым когда-то нам приросла презрительная гримаса
почему мы куски бессонного злого мяса
или лучше о тех, у мыса

вот они сидят у самого моря в обнимку,
ладони у них в песке,
и они решают, кому идти руки мыть и спускаться вниз
просить ножик у рыбаков, чтоб порезать дыню и ананас
даже пахнут они – гвоздика или анис –
совершенно не нами
значительно лучше нас

(с) В. Полозкова

...

...
Basta, basta parlare del senso della vita, niente più discorsi del genere,
meglio di come nel bar seminterrato, con uno stroboscopio sotto il soffitto, girano odori di sambuca appiccicosa e tabacco,
e il venerdì là è sempre affollato.
e belli, ubriachi e non noi escono a fumare: lui in stivali, lei in punta di piedi, a piedi nudi,
avendo in mano un sandalo con un tacco rotto.
lui ride così forte che quasi si soffoca con il pomo di Adamo.

al diavolo questo ordine mondiale, tutta questa impotenza e marciume,
raccontami di belli e non noi che vengono al sud e affittano l'alloggio,
delle vecchiette che passano le ciotole di frutta per lei,
dei tassisti che sono sfacciati farabutti,
e di una signora che raccoglie la biancheria inflessibile dalla corda nel loro cortile,
legnoso da amido.
quanto poco serve a loro, mia felicità
quanto poco

raccontami di chi ha capito la cosa più importante rimane solo,
dei sorrisi degli abbronzati, bianchi come aglio,
e di come la prima sigaretta butta per terra
se è fumata a stomaco vuoto,
raccontami delle cose semplici

come impregnano gli innamorati con una densa sostanza tremolante
e come vecchi vogliono respirare un piccolo spazio nella loro solitudine,
come nel vetro gelido dell'autobus,
pulire con un manicotto,
parlando dei morti come dei vivi ancora

come belli e non noi per la prima volta si baciano nei lobi, timidi, paurosi
come cantano con la radio nel traffico
come portano a seppellire un gatto in una scatola di scarpe
come una bambola fredda, in uno straccio,
come nel sud li chiamano, e non rispondono,
per non dire ansando: "mamma, va tutto bene";
come chiamano figli futuri con i nomi idioti..
troppo meravigliosi e semplici
per essere noi

raccontami, mia luce, come lei salta con le scarpe al suo letto
e legge "Teresa Battista stanca di guerra"
e fa gli occhi languidi per non piangere,
e come la gente ama uccidersi in vari modi
per non essere morto

racconta come lui porta occhiali senza diottrie per sembrare più vecchio,
per piacere a bigliettaia,
portiera,
segretaria del padre,
ma quando si siede a pranzare con gli amici e si arrende al pettegolezzo,
li rimuove, diventando quasi diciassettenne

racconta come i fuochi d'artificio estivi sul mare esplodono, scoppiettando
e perché una foto, dove siete insieme, è sempre sfocata..
come un sms diventa un'epigrafe
degli anni di umiliazione; come dalla rabbia le mascelle si stringono come se tu frantumassi i diamanti in polvere,
e perché siamo sempre troppo enfatici
quando è necessario apparire a tutti gli altri felici,
disaffezzionati

perché tutti coloro che ci mettono a dovere hanno sempre le dita nella saliva e nel grasso,
perché ci parlano di qualsiasi argomento,
tranne che di quelli essenziali,
perché nessun dolore non si giustifica dal fatto
come esattamente l'abbiamo mai descritto

raccontami come coloro che non hanno nulla da dire amano gli eventi dove c'è molta stampa
tutte queste attrici
maitresse,
oziosi bastardi,
lamentano lo stress,
risolvono i problemi...
guardare come i tuoi idoli si trasformano in polvere umana
raccontami con il cuore in mano
perché ai bellissimi noi si è attaccata sprezzante musata,
perché siamo pezzi di carne insonne e avvelenata...
o meglio, raccontami di quelli sul capo

qui sono seduti al mare abbracciati,
palme nella sabbia,
e decidono chi dovrebbe andare a lavare le mani e scendere,
chiedere un coltello dai pescatori per tagliare melone e ananas.
anche odorano - di chiodi di garofano o anice -
non come noi,
molto meglio di noi.

Traduzione: Imiriel

@музыка: goodbye (instrumental) - apparat

@темы: стихи (из и-нета, Italia

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра