И тополя уходят - но нам оставляют ветер...
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
вторник, 28 ноября 2017
20:50
Доступ к записи ограничен
И тополя уходят - но нам оставляют ветер...
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
суббота, 25 ноября 2017
И тополя уходят - но нам оставляют ветер...
Уходит свет и начинается ноябрь,
И в синих сумерках стекают фонари
На непокрытый плащаницею воды
Не слишком идеальный черный камень.
И в этой глубине и тьме, напоминающей о прошлом,
Под сердцем зарождается весна - сном, дымом, тихо и тревожно,
горошиной, посеянной случайно, в осень, среди Иных.
мы - дети Майи, ну а впрочем,
специально или непорочно, обручены в Самайн.
И в синих сумерках стекают фонари
На непокрытый плащаницею воды
Не слишком идеальный черный камень.
И в этой глубине и тьме, напоминающей о прошлом,
Под сердцем зарождается весна - сном, дымом, тихо и тревожно,
горошиной, посеянной случайно, в осень, среди Иных.
мы - дети Майи, ну а впрочем,
специально или непорочно, обручены в Самайн.
суббота, 18 ноября 2017
И тополя уходят - но нам оставляют ветер...
Как только стрелки часов переваливают за три часа дня, воздух в маленьком городке, висящем под заснеженными вершинами Апеннин становится колючим и удивительно прозрачным. В нем четко разделяются ароматы жареного на огне мяса или каштанов, или несущийся отовсюду аромат трюфелей, действующий на меня, как наркотик. Трюфели - белые или черные - моя самая большая гастрономическая слабость.
На площади музыканты играют ритмичную народную музыку, от которой хочется пуститься в пляс. Бары звенят кофейными чашками и разливают ликёры - grappa, amaro, sambuca. Бесчисленные стенды маленьких производителей продуктов с трюфелями полны покупателей, я набираю баночки соусов - tartufata bianca, tartufata classica nera и другие, и, конечно, pappardelle al tartufo. Дома уже есть целый запас любимых продуктов - козий сыр с трюфелем из Тольфы и восхитительная mostarda di mele cotogne al tartufo (конфетюр из ранеток с трюфелем), идеальная для сырных тарелок. И хоть сейчас - время novello (молодого вина), мой домашний винный погреб заполнен любимыми и насыщенными красными из Пьемонта, Тосканы, Умбрии. Осень - время уюта, время побыть наедине с собой, когда тепло нужно искать дома и в душе.
На площади музыканты играют ритмичную народную музыку, от которой хочется пуститься в пляс. Бары звенят кофейными чашками и разливают ликёры - grappa, amaro, sambuca. Бесчисленные стенды маленьких производителей продуктов с трюфелями полны покупателей, я набираю баночки соусов - tartufata bianca, tartufata classica nera и другие, и, конечно, pappardelle al tartufo. Дома уже есть целый запас любимых продуктов - козий сыр с трюфелем из Тольфы и восхитительная mostarda di mele cotogne al tartufo (конфетюр из ранеток с трюфелем), идеальная для сырных тарелок. И хоть сейчас - время novello (молодого вина), мой домашний винный погреб заполнен любимыми и насыщенными красными из Пьемонта, Тосканы, Умбрии. Осень - время уюта, время побыть наедине с собой, когда тепло нужно искать дома и в душе.
пятница, 17 ноября 2017
21:45
Доступ к записи ограничен
И тополя уходят - но нам оставляют ветер...
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
И тополя уходят - но нам оставляют ветер...
у часов встало сердце в 15:30.
не мельчит секунды,не ждёт,не дышит.
обещай,что будешь тихонько сниться
на рассвете,чтобы
никто не слышал.
хрусталём по венам рисуем Лондон.
у антенн на крыше хребет обглодан
и всё ноет,ноет в затылок сумрака.
нас сведёт не дорогой,а общей
судорогой.
кто-то небо вскрыл,и лилось наружу.
ледяным,солёным,раздетым,колким.
в небеса по шею асфальт погружен.
и никто ему не оставил щёлки.
Лондон вышел снова размытый,рваный.
дождь застал меня на пороге ванной.
нашептал о том,что его ночами
больно осень бьёт об асфальт плечами.
потекут фиалки по коже стенок.
пульс забьётся снова. в ближайший угол.
всё красиво,правда. и без
истерик.
лишь глаза стеклянные,как у кукол.
и февраль во мне заморозит волны
и испишет улицу белым <вольным>.
а потом покажутся птичьи стаи,
и в виски весны растекусь,расстаю.
так и буду в центре лежать холодной
и чертить на простыни бес-конечность..
нарисуй заваркой на веках Лондон,
и тогда он будет мне сниться вечно.
(c) Антанариву
не мельчит секунды,не ждёт,не дышит.
обещай,что будешь тихонько сниться
на рассвете,чтобы
никто не слышал.
хрусталём по венам рисуем Лондон.
у антенн на крыше хребет обглодан
и всё ноет,ноет в затылок сумрака.
нас сведёт не дорогой,а общей
судорогой.
кто-то небо вскрыл,и лилось наружу.
ледяным,солёным,раздетым,колким.
в небеса по шею асфальт погружен.
и никто ему не оставил щёлки.
Лондон вышел снова размытый,рваный.
дождь застал меня на пороге ванной.
нашептал о том,что его ночами
больно осень бьёт об асфальт плечами.
потекут фиалки по коже стенок.
пульс забьётся снова. в ближайший угол.
всё красиво,правда. и без
истерик.
лишь глаза стеклянные,как у кукол.
и февраль во мне заморозит волны
и испишет улицу белым <вольным>.
а потом покажутся птичьи стаи,
и в виски весны растекусь,расстаю.
так и буду в центре лежать холодной
и чертить на простыни бес-конечность..
нарисуй заваркой на веках Лондон,
и тогда он будет мне сниться вечно.
(c) Антанариву
четверг, 16 ноября 2017
06:21
Доступ к записи ограничен
И тополя уходят - но нам оставляют ветер...
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
02:46
Доступ к записи ограничен
И тополя уходят - но нам оставляют ветер...
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
вторник, 14 ноября 2017
И тополя уходят - но нам оставляют ветер...
Римлян невозможно не любить. Их своеобразный юмор, вписанный в обрамление местного диалекта, даёт особую красоту народной мудрости, накопленной в веках.
Non t'ama chi amor ti dice, ma t'ama chi mentre tace, te prepara 'na carbonara e te fa felice.
Любит не тот, кто говорит тебе слова любви, а тот, кто в своем молчании готовит тебе пасту карбонара, и делает тебя счастливым.
Добавить нечего. Остаток дня проходит в отличном настроении.
Non t'ama chi amor ti dice, ma t'ama chi mentre tace, te prepara 'na carbonara e te fa felice.
Любит не тот, кто говорит тебе слова любви, а тот, кто в своем молчании готовит тебе пасту карбонара, и делает тебя счастливым.
Добавить нечего. Остаток дня проходит в отличном настроении.
воскресенье, 12 ноября 2017
И тополя уходят - но нам оставляют ветер...
Когда я чувствую табак и dior sauvage,
Колени заполняет пустота, а сердце стучит быстрей,
Мир становится больше, решительней и смелей.
Я чувствую обретенный смысл в моем сейчас.
Город меняется, отражаясь в твоих зрачках -
Реверберация жизней и смыслов от рождения до пустоты,
мы знали друг друга задолго, и "из ребра твоего" порождает страх,
римская шутка, вечность играет в вещие сны.
Камо грядеши? детка, куда тебя заведет
этот безумный виток судьбы - станет тебе петлей?
шанс в том, что дьявол утонет, по капле внимая яд,
глаз твоих синих, как море севера, что целуется с теплой землей.
Пинии, черепица и мрамор внизу собирают во взгляде пейзаж,
где острые иглы крестов и башен - храмы для мира теней.
мои каравеллы теряют курс и тает решительный пенный шлейф,
когда я чувствую рядом тебя и dior sauvage.
Колени заполняет пустота, а сердце стучит быстрей,
Мир становится больше, решительней и смелей.
Я чувствую обретенный смысл в моем сейчас.
Город меняется, отражаясь в твоих зрачках -
Реверберация жизней и смыслов от рождения до пустоты,
мы знали друг друга задолго, и "из ребра твоего" порождает страх,
римская шутка, вечность играет в вещие сны.
Камо грядеши? детка, куда тебя заведет
этот безумный виток судьбы - станет тебе петлей?
шанс в том, что дьявол утонет, по капле внимая яд,
глаз твоих синих, как море севера, что целуется с теплой землей.
Пинии, черепица и мрамор внизу собирают во взгляде пейзаж,
где острые иглы крестов и башен - храмы для мира теней.
мои каравеллы теряют курс и тает решительный пенный шлейф,
когда я чувствую рядом тебя и dior sauvage.
вторник, 07 ноября 2017
И тополя уходят - но нам оставляют ветер...
У старого маяка, устроившегося среди самшита на скалистом мысе, никого. Есть только море, низкие-низкие рваные тучи и я, идущая по краю расщербленных, морщинистых камней. Маяк подмигивает, соленые брызги касаются раскрытых ладоней. Шаткое, едва уловимое равновесие над высоким скалистым обрывом, где ревущее море бьет волнами, сворачивающимися в кулак, за мгновение до удара. Кажется, что вот-вот достанет, утащит вниз, но равновесие стремится нарушить только ветер, а море молчаливо продолжает свою битву с рваным, вдающимся в воду косами, берегом.
Я сажусь на камень и смотрю на этот бесконечный поединок, на бессчетные оттенки света и отличие каждой волны от предыдущей. На губах вдруг чувствуются капли, потом другие начинают уверенно стучать по земле, - небо тоже решило коснуться меня. Рев моря отзывается внутри криком в молчании. Ветер треплет волосы, они мгновенно завиваются от дождя. Я промокаю, дождь беспощадно льет так, что среди соленых брызг и капель с неба, кажется, не остается ни кислорода, ни времени.
Улыбаюсь, чувствую ветер и холод, чувствую себя. Живую.
Моменты настоящего.
Я сажусь на камень и смотрю на этот бесконечный поединок, на бессчетные оттенки света и отличие каждой волны от предыдущей. На губах вдруг чувствуются капли, потом другие начинают уверенно стучать по земле, - небо тоже решило коснуться меня. Рев моря отзывается внутри криком в молчании. Ветер треплет волосы, они мгновенно завиваются от дождя. Я промокаю, дождь беспощадно льет так, что среди соленых брызг и капель с неба, кажется, не остается ни кислорода, ни времени.
Улыбаюсь, чувствую ветер и холод, чувствую себя. Живую.
Моменты настоящего.
понедельник, 06 ноября 2017
01:41
Доступ к записи ограничен
И тополя уходят - но нам оставляют ветер...
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
воскресенье, 05 ноября 2017
И тополя уходят - но нам оставляют ветер...
Тихо, тихо ползи,
Улитка, по склону Фудзи,
Вверх, до самых высот!
(c) Кобаяси Исса
Улитка, по склону Фудзи,
Вверх, до самых высот!
(c) Кобаяси Исса
пятница, 03 ноября 2017
И тополя уходят - но нам оставляют ветер...
Однако говорят, что я, как человек, обладаю свободой воли. Например, я выбираю, заниматься мне спортом во дворе или нет, есть или не есть в столовой, какие дела сделать на работе в первую очередь и т. п. А выбираю ли я? Как продемонстрировала квантовая физика, в микромире время течет назад так же легко, как и вперед; таким образом, причины могут быть результатами следствий! Возможно, более правдоподобное объяснение таково – Вселенная предстает вся сразу, а мы привносим в нее концепцию времени. Представьте себе близорукую муху, ползающую по картине, висящей в музее. Муха может видеть только крошечную часть всей картины одномоментно. Та часть, которую она уже прошла, находится в прошлом мухи, а часть, которую ей еще предстоит пройти, – в ее будущем. Позади остались некоторые приятные, красочные части картины, которые мухе понравились, и она надеется, что впереди, в будущем, таких будет больше. Но в данный момент она сидит на темной и довольно депрессивной части картины и поэтому взлетает и обнаруживает, что по мере того, как она поднимается вверх от картины, обзор расширяется. «Настоящее» все больше включает в себя то, что она считала «прошлым» и «будущим», пока наконец муха не увидит всю картину как «настоящее». В такой Вселенной ничто на самом деле не происходит; муха создает и прошлое и будущее. А также, по мере того как она ползает по поверхности картины, она создает и жизнь личного намерения, основанную на том, что ей нравится и не нравится. Если то, что появляется, согласуется с тем, что она хочет, она счастлива; если нет – страдает. А когда взлетает и смотрит на свою картину-жизнь с более высокой точки зрения, она видит свою глупость – с этой точки зрения идея личной воли не просто смехотворна, вопрос о ней даже не встает.
(с) Д. Амбершел
(с) Д. Амбершел
понедельник, 30 октября 2017
И тополя уходят - но нам оставляют ветер...
Она приходит и ласково укрывает мягким шарфом из синих сумерек, дыма печных труб, огромных туч черных птиц, порхающих в причудливом танце над полями, белых пятен неспешных аистов на голубом небе, снова изумрудной травы с белыми бусинами овец. По дороге катаются пушистые ежики каштанов, в воздухе старых городов витает аромат молодого вина.
Старая подруга, холодная Трамонтана, без лишних эмоций охлаждает летний пыл, старается сделать всё понятнее и яснее, растягивает дымку, заглядывает в спальню с фонариком лунного света, бегущего по полу, будит завывающей под крышей тоской, собранной по свету, и без эмоций спрашивает: "Ты готова?"
Эта осень приходит постепенно, разжигает угольки прошлого (я так и не научилась не чувствовать эту боль) и предлагает расставить точки.
Старая подруга, холодная Трамонтана, без лишних эмоций охлаждает летний пыл, старается сделать всё понятнее и яснее, растягивает дымку, заглядывает в спальню с фонариком лунного света, бегущего по полу, будит завывающей под крышей тоской, собранной по свету, и без эмоций спрашивает: "Ты готова?"
Эта осень приходит постепенно, разжигает угольки прошлого (я так и не научилась не чувствовать эту боль) и предлагает расставить точки.
02:24
Доступ к записи ограничен
И тополя уходят - но нам оставляют ветер...
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
суббота, 28 октября 2017
И тополя уходят - но нам оставляют ветер...
Мне хотелось бы верить, что Герда отыщет Кая.
Что не зря был тот путь через холод, беду и слезы.
И что Маленький Принц, тот рассвет позади оставив,
Не исчез, а вернулся коснуться капризной Розы.
Мне хотелось бы верить, что женщина с инеем в косах,
Просто так смотрит в синюю даль от немого причала.
Что она дождалась, просто стала немножко взрослой.
Но когда-то мелькнул грэев парус на солнце алым.
Мне хотелось бы верить, что пусто в гробу хрустальном -
Обручилась красавица с принцем холодным утром.
И что Золушка все же блеснула нарядом бальным,
А Елену когда-то не зря нарекали Премудрой.
Мне хотелось бы верить, что где-то одиннадцать принцев
Хоть за миг до беды, но успели рубашки примерить.
И из них ни один не остался навеки птицей.
Я не требую правды. Мне просто хотелось бы верить...
(c)
Что не зря был тот путь через холод, беду и слезы.
И что Маленький Принц, тот рассвет позади оставив,
Не исчез, а вернулся коснуться капризной Розы.
Мне хотелось бы верить, что женщина с инеем в косах,
Просто так смотрит в синюю даль от немого причала.
Что она дождалась, просто стала немножко взрослой.
Но когда-то мелькнул грэев парус на солнце алым.
Мне хотелось бы верить, что пусто в гробу хрустальном -
Обручилась красавица с принцем холодным утром.
И что Золушка все же блеснула нарядом бальным,
А Елену когда-то не зря нарекали Премудрой.
Мне хотелось бы верить, что где-то одиннадцать принцев
Хоть за миг до беды, но успели рубашки примерить.
И из них ни один не остался навеки птицей.
Я не требую правды. Мне просто хотелось бы верить...
(c)
понедельник, 23 октября 2017
12:10
Доступ к записи ограничен
И тополя уходят - но нам оставляют ветер...
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
воскресенье, 22 октября 2017
И тополя уходят - но нам оставляют ветер...
Человеку нужен человек,
позвонить, послушать его голос,
"а у нас сегодня выпал первый снег.
как ты без меня там? беспокоюсь".
(c)
позвонить, послушать его голос,
"а у нас сегодня выпал первый снег.
как ты без меня там? беспокоюсь".
(c)
среда, 11 октября 2017
23:06
Доступ к записи ограничен
И тополя уходят - но нам оставляют ветер...
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра